LIVRO GENTILMENTE OFERECIDO POR IN-FINITA
Inspirado do poema de Paulo Mapu, lembranças e conversas à distância com outros manos
Na casa da minha mãe havia uma malinha velha, mais antiga do que velha. Desde quando estava fechada nos guarda-roupas da minha mãe, não se sabe, desde a mais remota infância, tenho ela na lista das coisas que me dão saudade. Até hoje, entre os irmãos, cada um para o seu lado, nos lembramos da malinha com nostalgia.
A malinha não era dela, mesmo se guardava também seus pertences, ela era só a guardiã do tesouro que pertenceu ao meu pai. Ali zelava o seu registro de nascimento com nome de mãe e pai, data e lugar onde nasceu, seu alistamento militar onde consta que foi expulso do exército, por insubordinação, motivo de meu orgulho. Lembro esta frase do meu pai quando nos contava como jogou um prato de feijão na cara do coronel que tinha obrigado ele a ir lavar seu cavalo, quando foi pracinha do exército. Assim se deu o fato, tal qual ele nos contou. O coronel arrogante, se aproximou do meu pai (que ainda era solteiro) e ordenou de lavar seu cavalo. Meu pai estava almoçando e almoçando ficou e respondeu calmamente que não estava ali para isso. O coronel pegou o único pedaço de charque (carne seca) que tinha no prato, que meu pai estava guardando para o final, como faziam todos os soldados, porque a vianda era raríssima na cuia dos soldados. O coronel pegou a carne seca, jogou no chão e pisou com o calcanhar, esfregando com muito sadismo, olhado fixamente na cara de meu pai com um sorriso sardônico. O sangue do meu pai ferveu, levantou dum pulo só e não hesitou: meteu o prato com o resto do feijão na cara dele, esfregando com muito prazer. Foi preso e expulso do exército e nos mostrava a carteira de reservista com o carimbo "expulso" rindo com muito orgulho. Isso aconteceu pelos anos trinta por aí. Até hoje me perguntou como o coronel não o matou ou mandou matar, porque era negro. Na malinha também tinha, outros documentos de menores importâncias.
Nesta malinha marrom, mamãe, guardava de tudo um pouco. A malinha tinha histórias, verdadeiras ou inventadas, o caderno de poesia, que o meu Velho escrevia, hoje ninguém sabe do seu paradeiro. O seu álbum de retratos com fotos amareladas pelo tempo, as testemunhas de familiares que se foram, de outros ainda com vida, de gente que já não me lembro, de pessoas desconhecidas, de amigos já extintos, outros que sumiram no meio do mundo, e nunca mandaram notícias, além de alguns esquecidos.
Tem contas de água e luz, os pagamentos da casa. Os seus carretéis de linha, as agulhas, os dedais, novelos de lãs, apetrechos da máquina Singer, da qual nunca se separou, e as agulhas de tricô e crochê.
Havia um álbum de figurinhas, um álbum de selos vindo de longe, que lhe presenteei quando regressei ao Brasil após oito anos de ausência, no tempo da ditadura. Este álbum raríssimo, datava da segunda guerra mundial, me foi dado pela viúva de um resistente belga antifascista, que colecionava as estampas com o símbolo nazista da Europa ocupada, em cada selo, o resistente escrevia insultos e insolências, por isso, tinha valor, contra o ditador austríaco, escolhido pelos alemães, para envergonhar o mundo.
Havia um cartão postal onde se podia ver, um Cristo muito engraçado e brega, era em três dimensões e quando só mexíamos, piscava o olho e parecia sorrir. Uma série de oito selos da Bélgica, também em três dimensões e um canivete, do tempo que papai ainda fazia sua própria barba.
Havia ainda, dois times de botões, com jogadores bem lustrados, um feito de chifre de boi outro de quenga de coco, embrulhado numa flanela, feito com muito capricho por um dos meus irmãos, mas todos eles jogavam, o futebol de botões.
Tinha vinte amuletos que fabriquei na prisão de Villa Devoto, em Buenos Aires, na época da ditadura, para fazer passar o tempo. Feitas com ossos de carneiro, polidos pacientemente, pintaditos com chá, onde desenhei pássaros e sois, tudo o que me fazia falta. Minhas primeiras obras de arte, estes também se perderam.
Tinha ainda suas relíquias sagradas, um terço de madrepérola, santinhos de sua crença, livrinho de orações e um Espírito Santo, feito de lata de sardinha, que ela usava para rezar antes de dormir, à noite já bem adentrada e depois de acordar, nas horas da madrugada.
Há vinte e cinco anos, meu pai se foi. O ultimo objeto que foi guardado na sua malinha, foi seu atestado de óbito. A malinha desapareceu, ninguém sabe explicar o sumiço, ninguém sabe dizer onde anda a sua
malinha, se perdeu foi roubada, sabe-se lá, com ele eu penso que não foi. Ou foi?
EM - MULHERIO DAS LETRAS PORTUGAL (PROSA E CONTOS) - COLECTÂNEA - IN-FINITA
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